Hodie mihi, cras tibi

(não faz mal procurar seu professor de latim…)

comecei

N|O som da noite não é|há mais silêncio

Nem o murmúrio marítimo de outrora

Talvez fosse o ensurdecedor rumor dos motores

Mas é o som que trancado no carro escuto agora

N|A sombra da noite há|sussura um segredo

Não há permanência

?

Há cadência

Não progressa

Caduca

Ao fim

Do infindável

!

O barulho forte da moto distante

Me distrái. (oh! imbecil!)

Se foi e não vai

Outrora voltar

Que horas são?

Quando comecei não sabia aonde ia

Agora muito menos

Por que digo agora

Quando agora

é o que há de menos?

Quisera serem quartetos estes versos

Poesia, babosia, não sei.

Sei que rima perfeita

Esta, preferi não fazer.

pois, babosia

Num mundo sem escrita

Como deu-se a poesia?

Poesia é pulsão

Fazer com magia

Magia sem razão.

Não há rima no fazer

O rimar é não querer

aos antigos que não li

Todo sistema é um castelo de cartas

Um eterno lançar-se ao espaço infinito

Vida que surge, aparece e pulsa

Para se escrever na rápida água que corre.

enchimento dum novo ocidental

Não há mais sentimento para um ocidental

Não há o que comemorar, ainda que haja festa

O sentimento dum ocidental,

hoje,

não passa de pasta de dente

e sangue

na boca após o fio dental.

P.S.: se poesia tem Post Scriptum - já que pode ter Prefácio, mesmo interessantíssimo - fica aqui registrado um Post-it: não à toa, o poeta confere tão vil destino aos esforçados porém pouco prezados (ao som das fanfarras aliterantes dum eufemismo) professores de latim…

ops!

Nada é desprezível

Porque tudo se despreza

Nada tem valor

Porque tudo é vaidade, HeLeV

Não há mais palavras no papel

Não há sequer papel

Quiçá palavras.